"2012"

Va
sobretodo en vuelo
con la arrogancia del que anhela

sucio de tardes y lunas
encendido de cegueras
infinito de luces
al hechizo de la noche
llenos sus bolsillos de cenizas
inflamado de pasiones

anda
maniático y silente
turbando aves y arpilleras
saludando callejones con sombrero,
trazando fronteras de papel
y de maderas…

sigue
hambriento y exaltado
con la espalda en cruz
desorientado
insepulto e inhóspito
hacia la ronda
del último suicidio.
Llega…


©® Susana Inés Nicolini
(Todos los derechos reservados)

sólo por ésta noche

Igual que quien visita por segunda vez

la escena del crimen

así pasea la imaginación

por el ángulo sobreviviente de las mesas.

Con discreción se buscan rastros

como si de verdad hubiera acontecido

algún crimen.

Todo está en orden, se dice,

aunque éste es el lugar donde la espera se comete

ferozmente fiel a un cigarrillo.

Pero la muerte no está en éste lugar de tazas

ni en ésta aldea de sillas iguales y anónimas,

ni es ésta tropa de caras como de otro planeta

porque no fueron testigos.

Lo que se bebe es el silencio ocupando un

espacio demasiado amplio,

y ése sí es el lugar donde la encuentras.

Van transformándose esos rostros de

desdichas ignoradas

hasta alcanzar el cargo de verdugos.

Se medita en silencio: ¿es amor o es miedo?

Entonces emerge lentamente dividiendo el crepúsculo

la estampa temible de un espectro.

Atemoriza oírlo,

la voz peleada con la vida:

-recuerdas tu reputación de reina solitaria,

y sin embargo, de tu Lancelot, que ya duerme

lejano, nadie, ni tú, valuó

 el amor que amortajó su cuerpo-

Siniestro el velo de vocablos que se aquieta,

helado, cuando el diálogo culmina.

Trona limpia la fila de tazas en la barra,

se invierten sillas y la gente acarrea

los aromas de las voces.

La ilusión se demora sobre las huellas

de los pasos; de un ser real sólo

queda la niebla de alguien que no estuvo

en ésta silla vacía,

y que se ha fugado del espanto,

al menos

sólo por ésta noche.

©® Susana Inés Nicolini

Todos los derechos reservados

ahora

Hermano Corazón ¿qué debo hacer ahora? A un costado de mi alma brilla la piedra de jade, la voz de las adulaciones, muertos los pájaros del cielo abierto, de los veranos... de los inviernos. Llena la experiencia de lunas y de soles. De palabras que ya no suenan como antes y que nunca volverán a sonar igual. Sin embargo los sueños aun están en la colmena. Y son gatos, y son lobos, y son águilas...
Hermano Corazón ¿qué debo hacer ahora? Ahora que dejé de entender lo que es amar.

©® Susana Inés Nicolini
(Todos los derechos reservados)

duda

"No existe una duda peor que la que se siente cuando todos los demás coinciden en una certeza; porque es una duda que empuja hacia la soledad"

©® Susana Inés Nicolini

Cante

Foto: Stamatis GR

Saladamente caen las horas
espiraladas, tristes y bruscas,
en obituarios cotidianos,
cuando los nocturnos clavos
del recuerdo miran atrás
para saberte,

hueca angustia del verbo
sentir,
porque están yéndote

y yo aun no llego.



©® Susana Inés Nicolini 

Nota: éste pequeño poema fue realizado durante un intercambio, entre escritores, en mi Facebook, casi en un juego, y  no se sabe bien cómo "desapareció". Por supuesto están hechos todos los registros de propiedad intelectual que marca la Ley, y además, con ésta publicación dejo testimonio de ello.

gestación

Escribo un poema,

diseño un útero paradojal

de simiente y palabra.

Escribo un poema,

y en ese inmaterial simulacro

doy vida perdurable.

Escribo un poema,

y viajo en ese torrente celular

de la voz, entre existencia

y muerte.

Escribo un poema.

Metáfora de hueco tibio:

una matriz,

y adquiero una nueva certeza.

Escribo un poema.

Un templado ser

que a ratos desconozco.

Una forma nueva, impiadosa, de mi yo.

Escribo un poema.

Metamorfosis de lo infinito...

y en el subsisto

unigénita.

©® Susana Inés Nicolini

(Todos los derechos reservados)

verte

Alguna vez soñamos

la pálida lluvia de pétalos

que inunda,

la frente pensativa de la luna

cuando los amantes

se recuerdan.

Reflejos multicolores

que increpaban, cómplices,

a tus pupilas:

misteriosos

cristales de septiembre.

Era el tiempo de la juventud,

cuando tu presencia

fue tan necesaria

como la algarabía de las tardes;

tan vanidosa como tu escote

afrentando transeúntes

conocedora de artes

y de ofrendas,

y tan eficiente enardeciendo

mi cuerpo tenso:

triunfo indudable de los

engranajes de la sangre.

Y quise encontrarte al borde

de mi mismo, como un pájaro

altivo, sin conformarme

a las ofertas del sueño…

y fue una vez

y fue una noche

rectangular y violeta, que previó

el atardecer de tu cuarto a solas.

Era el tiempo de la juventud,

corazón de naipes,

cortos latidos de amores errantes.

Luego el prisma de las voces austeras,

de las lágrimas dulces,

de las obvias quejas lánguidas

e inquietantes esperas…

y más atardeceres

y más noches

pero vacías, ebrias de nostalgias,

muertas de piedad y callejeras.

Hoy te vi, infinitamente te vi,

sobre la estepa gris

de la calle Suipacha,

como estatua hecha de carne de jazmín

cubierta de cielo tu piel ligera.

Con la avidez de un arqueólogo

busqué la almendra pálida

de tus ojos

pero no hubo tiempo,

o tal vez hubo demasiado.

Cien caballos de fuego

desorientados, galoparon

mis entrañas,

anudaron mis voces

callándome…

Era el tiempo de la juventud

¡Aquel!

Y ahora,

es el tiempo del silencio…

©® y RNPI deSusana Inés Nicolini

 (Imagen de Anna Morosini)