sólo por ésta noche

Igual que quien visita por segunda vez

la escena del crimen

así pasea la imaginación

por el ángulo sobreviviente de las mesas.

Con discreción se buscan rastros

como si de verdad hubiera acontecido

algún crimen.

Todo está en orden, se dice,

aunque éste es el lugar donde la espera se comete

ferozmente fiel a un cigarrillo.

Pero la muerte no está en éste lugar de tazas

ni en ésta aldea de sillas iguales y anónimas,

ni es ésta tropa de caras como de otro planeta

porque no fueron testigos.

Lo que se bebe es el silencio ocupando un

espacio demasiado amplio,

y ése sí es el lugar donde la encuentras.

Van transformándose esos rostros de

desdichas ignoradas

hasta alcanzar el cargo de verdugos.

Se medita en silencio: ¿es amor o es miedo?

Entonces emerge lentamente dividiendo el crepúsculo

la estampa temible de un espectro.

Atemoriza oírlo,

la voz peleada con la vida:

-recuerdas tu reputación de reina solitaria,

y sin embargo, de tu Lancelot, que ya duerme

lejano, nadie, ni tú, valuó

 el amor que amortajó su cuerpo-

Siniestro el velo de vocablos que se aquieta,

helado, cuando el diálogo culmina.

Trona limpia la fila de tazas en la barra,

se invierten sillas y la gente acarrea

los aromas de las voces.

La ilusión se demora sobre las huellas

de los pasos; de un ser real sólo

queda la niebla de alguien que no estuvo

en ésta silla vacía,

y que se ha fugado del espanto,

al menos

sólo por ésta noche.

©® Susana Inés Nicolini

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