Son mis voces
van cantando:
es de noche
¡que otra cosa!
hay un rumor violeta
desmigajándose
busca asilo
en mi garganta
para que no canten
ellos:
que partieron el sol
en pequeños soles
tristes.
Ellos, los funestos,
los que amordazan
grismente el alba.
Son mis voces,
van cantando,
por un minuto
de vida breve,
de sombra en sombra
de viento en viento.
Hincado de rodillas
París me abre sus desagües
sólo nombrarla
quema mis vocales.
Es una espiga
que hará pan con
fusas y corcheas;
abre sus fauces
y yo abro las mías
para tragarnos mutuamente.
Toda la eternidad se ampara
tras el vitraux infinito
de sus luces,
mientras amordazado
detrás de cada uno de sus haces
me calo el amor de su febrero,
y sobrevuelo cúpulas,
tejados,
pesadillas.
Sé que atravesarla será
la muerte de mi muerte
y más aun…
pero mi espanto
está dispuesto a deshojarse:
París es toda una insolencia
y yo soy un insolente.
¡A mi… ya no me espera
ningún cielo!
Son mis voces 
