otro cisne

Sobre el oscuro banco de almendro,

donde alguna vez

juraron dos amantes

ha muerto un hombre,

herido de amor y de miseria.

Desde el blanco y el negro

de las letras

cuentan que sus sueños

se escaparon

en imposible visión

como un pájaro lento.

Un desconocido más

que huele a restos de incienso

y a un blasfemo amén

que no cumplió

su redentora promesa.

Uno más que no tuvo

dónde asirse

expulsado de las nupcias

con el cielo.

Uno más,

con las venas secas,

y pálidas

yéndose

hacia la sutil

fragancia del abismo.

Estéril salario de los mártires,

que corren por túneles

sembrados de garras

invisibles,

sin ropa y sin aura,

que nacieron sin beatitud

ni condescendencia;

porque hasta los dioses

necesitan

desatar sus vientos,

mintiéndonos.