dicen

Versión propia sobre imagen de Amy Judd

Dicen que la luna se interna en la

umbrosa inmensidad

noche a noche, como una madre

para proteger a sus hijos.

Seres desprevenidos que hunden

sus cuerpos entre espasmos,

mientras el crepúsculo disuelve

su corazón de sangre.

Dicen que ellos beben de su

pecho abierto por puñales

con idéntica esperanza, uno a uno.

Dicen que el solsticio invernal

le teme a la muerte, como ellos

le temen a la intemperie, cuando

su madre reina,

y que los dioses precipitan su

rostro mineral sobre las sombras

para impedir que se enamoren,

tratando de ponerles delante

la bendición del agua mansa,

mientras los cuerpos impalpables

de pájaros sueltos

revolotean en las bocas

de los humanos, presagiando,

de todos modos, el amor.

Áureo quijote que probablemente

muera, intentando olvidar

los fantasmas de las baladas de otoño.

Alegre timonel entre naufragios,

que persigue el sabor de una sonrisa

que ha soñado,

una tarde de fina lluvia,

entre orquídeas y amapolas.

Dicen que la luna siempre triunfa,

y que como toda herencia,

el enamorado recibirá, cuando

la lucidez lo ciegue,

miles de aves de fuego,

desgranando incertidumbres

y penas

de poema en poema.

Dicen…

©® Susana Inés Nicolini

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