eres

Por sobre todo
eres las formas del amor
arrinconado
más allá de la rompiente azul
que encierra todas las melancolías.

©® Susana Inés Nicolini.
Sue_*
(Pintura: Vito Campanella [Italia/BuenosAires] - Surrealismo- Contemporáneo)

cuando amanezca lunes

Es imprescindible que la luz
y las sombras
descubran otro idioma
sin humo ni nostalgia,
que cuando amanezca lunes
sin asombro,
asista al prodigio de recobrar
mi alma
mientras, como siempre, mi cuerpo
esté en disidencia,
en ese ritual de días que se abalanzan
insolentes,
porque la cuerda es única
y sobre ella tambaleo.

Es imprescindible que algunas
palabras, más allá del desconcierto,
descubran otros ojos
y su camino de un solo viento.

Es imprescindible volver a respirar
con todas las mismas dudas,
con toda la piel inquisidora,
para que alguien
me conserve intacta
en su paladar.
                 Es imprescindible…


©® Susana Inés Nicolini.
Sue_*
(Fotografía Dani Ferh - Suizo, contemporáneo)

Aquí nosotros...

Aquí nosotros, los Primeros Poetas, escribimos para nadie.

Decimos que una vez la magia fue noche y día,
mitad por mitad.
Escribimos en profecías, por eso escribimos para nadie.
Lloraríamos si nuestro llanto pudiera hacer
que la serpiente
mantenga juntas su cola y su cabeza.
Pero aunque lloremos nosotros, los Primeros Poetas, la serpiente
se ha hendido al medio.
Ya no quedan bálsamos que ardan. Estamos solos en un palacio
que no es nuestro.
Conspiración del hombre. Lamento de los soles y las esperas.
Ya no quedan cortinas de seda, solo espectros de pájaros
y árboles sin alas en medio del invierno,
y una multitud de noches espesas que se alimentan con pesadillas. 

©®  Susana Inés Nicolini

Sue_*

(Imagen de Will OMailley)

a las rosas

Esta tarde, otra vez, cada pétalo agitó su pañuelo.

Por los tejados ya humea el invierno.

Una carne inflamada de ropajes despide

al tallo verde, y a la rama caramelo.

Guardaremos la sustancia de las flores: una piel

mezclada entre los dedos, como modelada

toda ella de satén. Vestido y muslo, seno y blusón

recogerán sus istmos, sobornados por el fuego,

para hacer el amor

detrás de los escudos nevados.

Una vez más, con el mismo impulso

el viento, incesantemente de viaje,

jugueteará con las arañas de cristal

y acaso –por momentos- hasta olvide

que no hay forma de vencer a las rosas.

©® Susana Inés Nicolini

Sue_*

SafeCreative

Pintura: La route de Louveciennes. Camille Pissarro 1872. Museo de Orsay. París.

natura

Oscurece rápido en el círculo austral.
Negrura que el viento arrastra soberbio
sin matices, sin tiempo.
Espanto de luciérnagas
que caen concéntricas;
bajo un cielo entoldado
como guerreros hipan algunos destellos.
Atardece llovizna, cae el recuerdo.
Se hunde la tarde en el vientre de la noche,
como si quisiera resguardarse
del empedrado trágico.
Se cierra la luz, se arrastra el silencio
en una cadencia que intenta
maravillar al mundo.
Entonces suena el galope
restallan látigos
abandonando heridas en cualquier camino.
La ciudad llueve y llueve a cántaros
sobre los charcos desaforados
sobre esos ríos muertos
que las alcantarillas beben.
Y llueve… y gotas….y afuera…

Llueve con lágrimas sobre la ventana,
mas resbala una voz que canta en verso.
Se asoma un cristal que besa
que danza un pleno cielo,
que mece, mece y susurra tibieza
Desmesura de amor
naciendo en alimento.
©® Susana Inés Nicolini
§ue_*
#SafeCreative
(Pintura: Madre e hijo - Mary Cassatt)

el abismo

El abismo ha brotado en la mirada.

Los astros extinguieron

sus párpados azules.

El amor se ha vuelvo, de repente,

pájaro sin vuelo

playa  sin huellas

anhelo inmóvil

besos clausurados.

Las aguas de esmeralda

de la víspera

son, hoy, ciénaga y silencio.

La tarde ya no sabe de

cabalgatas hacia el poniente,

y la noche es una lengua

oscura naufragando

en la Estigia.

No ha querido Caronte,

ni siquiera, cruzar su barca

hacia ésta orilla,

porque hemos salido tan rápido

que olvidamos las monedas.

Hoy han volado los cuervos

sobre el mar encrespado.

Inédito suceso que marca

la novedad y la mentira.

Puedo decir que nos queda

el licor del llanto

sobre la blancura de los Salmos.

El lobo ha pronunciado

su último aullido, como puñal

quebrado al alba.

Y

estamos temblando

hechizados de adiós

y de tristeza…

boqueando, fuera del río

del encanto, sin los labios,

sin las manos,

sin liturgias entre sábanas

ni gusto a labios frutados.

Ya, ni tu boca

ni la mía

saben volver del destierro.

©® Susana Inés Nicolini

Sue_*
#SafeCreative

es la noche

Es la noche,
el aura del artista
se ha recluido
confinada en el sueño de lo errante.
Es la noche,
la hora de la inquietante espera,
del delirio en etéreas raíces,
en rumores de lamentos,
Es la noche
detenida
en el hombre que mira su copa vacía
justo cuando la sed comienza.

©® Susana Inés Nicolini
Sue_*
#SafeCreative

de mi página "Mis Gitanos Verdes"