a las rosas

Esta tarde, otra vez, cada pétalo agitó su pañuelo.

Por los tejados ya humea el invierno.

Una carne inflamada de ropajes despide

al tallo verde, y a la rama caramelo.

Guardaremos la sustancia de las flores: una piel

mezclada entre los dedos, como modelada

toda ella de satén. Vestido y muslo, seno y blusón

recogerán sus istmos, sobornados por el fuego,

para hacer el amor

detrás de los escudos nevados.

Una vez más, con el mismo impulso

el viento, incesantemente de viaje,

jugueteará con las arañas de cristal

y acaso –por momentos- hasta olvide

que no hay forma de vencer a las rosas.

©® Susana Inés Nicolini

Sue_*

SafeCreative

Pintura: La route de Louveciennes. Camille Pissarro 1872. Museo de Orsay. París.

natura

Oscurece rápido en el círculo austral.
Negrura que el viento arrastra soberbio
sin matices, sin tiempo.
Espanto de luciérnagas
que caen concéntricas;
bajo un cielo entoldado
como guerreros hipan algunos destellos.
Atardece llovizna, cae el recuerdo.
Se hunde la tarde en el vientre de la noche,
como si quisiera resguardarse
del empedrado trágico.
Se cierra la luz, se arrastra el silencio
en una cadencia que intenta
maravillar al mundo.
Entonces suena el galope
restallan látigos
abandonando heridas en cualquier camino.
La ciudad llueve y llueve a cántaros
sobre los charcos desaforados
sobre esos ríos muertos
que las alcantarillas beben.
Y llueve… y gotas….y afuera…

Llueve con lágrimas sobre la ventana,
mas resbala una voz que canta en verso.
Se asoma un cristal que besa
que danza un pleno cielo,
que mece, mece y susurra tibieza
Desmesura de amor
naciendo en alimento.
©® Susana Inés Nicolini
§ue_*
#SafeCreative
(Pintura: Madre e hijo - Mary Cassatt)

el abismo

El abismo ha brotado en la mirada.

Los astros extinguieron

sus párpados azules.

El amor se ha vuelvo, de repente,

pájaro sin vuelo

playa  sin huellas

anhelo inmóvil

besos clausurados.

Las aguas de esmeralda

de la víspera

son, hoy, ciénaga y silencio.

La tarde ya no sabe de

cabalgatas hacia el poniente,

y la noche es una lengua

oscura naufragando

en la Estigia.

No ha querido Caronte,

ni siquiera, cruzar su barca

hacia ésta orilla,

porque hemos salido tan rápido

que olvidamos las monedas.

Hoy han volado los cuervos

sobre el mar encrespado.

Inédito suceso que marca

la novedad y la mentira.

Puedo decir que nos queda

el licor del llanto

sobre la blancura de los Salmos.

El lobo ha pronunciado

su último aullido, como puñal

quebrado al alba.

Y

estamos temblando

hechizados de adiós

y de tristeza…

boqueando, fuera del río

del encanto, sin los labios,

sin las manos,

sin liturgias entre sábanas

ni gusto a labios frutados.

Ya, ni tu boca

ni la mía

saben volver del destierro.

©® Susana Inés Nicolini

Sue_*
#SafeCreative

es la noche

Es la noche,
el aura del artista
se ha recluido
confinada en el sueño de lo errante.
Es la noche,
la hora de la inquietante espera,
del delirio en etéreas raíces,
en rumores de lamentos,
Es la noche
detenida
en el hombre que mira su copa vacía
justo cuando la sed comienza.

©® Susana Inés Nicolini
Sue_*
#SafeCreative

de mi página "Mis Gitanos Verdes"

relojes finales

El rocío desnuda su lengua,
y va calando la noche
rendida por agua blanca
Un laúd talla en el viento
historias de pan y luz.
El hombre pasa
y lo oye,
mientras camina
(sin saberlo)
por sus relojes finales
con zapatos de entrecasa.

La vida se dobla en palomas
que cortejan los cristales
con ruido de lodo blando,
mira con largos ojos
a sus mujeres de trigo
con sus lunas y sus hijos
sus mantones y sus faldas:
ellas evocan y cantan…
Y el ya no tiene miedo
ni traje con mancuernillas
ni bridas,
ni maldiciones
sólo ese soplo fino
que eriza las azucenas
viéndolo irse desnudo
con olor a manzanilla.

©® Susana Inés Nicolini
Sue_*
#SafeCreative
(Pintura: Mariano Fortuny)

escribo

Escribo en el olvido
jade y albahaca
y olivo. Verde en mis ojos
verdes y éste otoño que
ya cae.

Sue_*

la Tierra toda

Si yo pudiera morder la Tierra toda
tal vez me tragaría tanta belleza,
como fiera iría, como loco,
por las mañanas
las grises
las soleadas
sintiendo los crujidos del querer
y sentirle el sabor,
por un momento, a la primavera
que me toque
por todas las noches que me den
para vivirlas
por todas las lluvias que me mojen
cubriendo con soles
los labios que me besen.
Pero no todo es días de sol
y cuando falta la lluvia,
se la pide, porque –en definitiva-
se la extraña,
como se extrañan las montañas
las planicies, las rocas
y las hierbas.
Entonces se nos hace el vivir
como quien vive
el cavilar como quien piensa
el sentir como quien mira
al darnos cuenta que es bello
el morir como la tarde
recordando el poniente
como lo recuerda el día,
y recordar lo bella que es
la noche que se queda
esperando la miel que la
luna vierte.

©® Susana Inés Nicolini
Sue_*
#SafeCreative

(Imagen Arte figurativo. Trabajo realizado sobre óleo de Henry Yan)